Manitou 03 - Duch zagłady - Graham ...

Manitou 03 - Duch zagłady - Graham Masterton, 1, A tu dużo nowych ebooków

[ Pobierz całość w formacie PDF ]
Graham Masterton
Duch zagłady
(Burial)
Przełożyły Anna Kruczkowska Hanna Reiff
Nowy Jork
Naomi przyprawiała rybę w kuchni, gdy z jadalni dobiegł złowieszczy zgrzyt. Odłożyła
chochlę nasłuchując uważnie. To było coś jak przesuwanie krzesła po podłodze. Ale przecież tam
nie ma nikogo. Michael i Erwin poszli do synagogi; nie spodziewała się ich w domu wcześniej
niż za godzinę.
Czekała dłuższą chwilę. Faszerowana ryba dusiła się na wolnym ogniu; pokrywka na garnku
z ziemniakami brzęczała delikatnie. Już nie usłyszała tego dźwięku. Dochodziła do niej jedynie
przytłumiona muzyka rockowa z położonego nad nią mieszkania Bensonów i klaksony
samochodów. Drzwi wejściowe były potrójnie zabezpieczone: przez łańcuch i dwie zasuwy. Było
więc mało prawdopodobne, aby ktoś mógł się wedrzeć do domu niepostrzeżenie.
Pochyliła się lekko do przodu, by móc jednocześnie obserwować jadalnię. Przez uchylone do
połowy drzwi mogła zobaczyć tylko ciemny, politurowany kredens z niezliczoną ilością
fotografii oprawionych w ramki, kremowy koronkowy bieżnik, róg jadalnego stołu oraz oparcie
jednego krzesła. Wirujące i pełgające światło świec zniekształcało cienie. Przez ułamek sekundy
zdawało jej się, że dostrzegła jakiś obcy, ciemny, wrogi kształt. Zdrowy rozsądek mówił, że
przecież tam nikogo nie ma, że to tylko gra światła i ciemności i przeciąg z otwartego okna.
Wyjęła z lodówki placek z truskawkami i położyła go na blacie, by się rozmroził. Potem
zajrzała do piecyka, żeby sprawdzić, czy kurczak ładnie się rumieni. Przez chwilę nic nie
widziała – para pokryła szkła jej okularów.
Zamykając piecyk znów usłyszała ten obcy dźwięk. Tym razem było to lekkie skrzypnięcie.
Jeszcze raz otworzyła i zamknęła drzwiczki od piecyka, aby sprawdzić, czy to nie zawiasy.
Wytarła ręce w fartuch i ostrożnie podeszła do drzwi jadalni. Z lustra zawieszonego nad
kredensem spoglądała na nią pulchna kobieta o bardzo białej karnacji. Miała typowo
wschodnioeuropejskie rysy twarzy, głęboko osadzone oczy i włosy przewiązane
jaskrawoczerwoną wstążką. Dwadzieścia dziewięć lat temu Naomi była uderzająco piękna. Nadal
zachowała swoją dziewczęcość, która tak czarowała ich przyjaciół. Tyle że od prac domowych
i wieloletniego sprzątania biura miała zaczerwienione ręce, a chociaż nadal miała ładne, pełne
piersi – nadmiar kartofli i śmietany zrobił z niej grubaskę. Dlatego nosiła gorset.
Prawdopodobnie schudłaby, gdyby stosowała dietę. Jedzenie jednak, oprócz oglądania telewizji
i śpiewu (uwielbiała chóry i opery) należało do jej największych przyjemności. Życie jest zbyt
krótkie, żeby z nich rezygnować. Podeszła do drzwi jadalni i pchnęła je lekko. Stanęła
nasłuchując.
– Kto tam? – zapytała stanowczym tonem. W tej samej chwili pomyślała, że było to głupie
pytanie. Trudno oczekiwać, że włamywacz odpowie: „Proszę się nie denerwować. To tylko ja,
włamywacz.”
Czekała jeszcze chwilę. Cienie migotały, na półce z książkami cichutko tykał zegar. Nagle
poczuła, jakby tkwiła w tych półotwartych drzwiach przez całe wieki, jakby czekało tam na nią
jej niewidzialne przeznaczenie. Jaki miałby być ten los – nie wiedziała i chyba nie bardzo
chciałaby wiedzieć.
– Przecież wiem, że tam nikogo nie ma! – stwierdziła głośno i otwierając szeroko drzwi
weszła do jadalni.
Miała rację. W pokoju nie było nikogo. Stał tylko stół z nakryciem dla trzech osób. Na
czerwonym obrusie leżała biała koronkowa serwetka, stały błyszczące kryształowe kieliszki
i wypolerowane kółka do serwetek. Na środku stołu kwiaty, starannie ułożone w porcelanowym
wazonie przedstawiającym węgierską kwiaciarkę prowadzącą wóz zaprzężony w osła.
Chały były gotowe i przykryte płótnem. Puchar kiduszowy pełen wina. Zapaliła świece
szabasowe i odmówiła modlitwę za rodzinę, za ich zdrowie, spokój i honor.
Obeszła stół dokoła dotykając końcami palców kieliszków, sztućców, talerzy – jakby chciała
upewnić się, że wszystko jest czyste i uświęcone. Wieczór szabasowy to jeden z tych nielicznych
dni, kiedy kobieta zamienia się w kapłankę domowego ogniska, obdarzona mocą błogosławienia
tych, których kocha.
Zajrzała również do salonu. Tam też nie było nikogo. Duże brązowe fotele stały puste.
Telewizor był wyłączony. W całym pokoju unosił się zapach pasty do czyszczenia politury.
Meble, może niezbyt drogie i podniszczone, należały jednak do kobiety dumnej ze swego domu.
A może to znów szczury? Od kiedy zamieszkali przy ulicy Siedemnastej, plaga szczurów
nawiedzała ich parę razy do roku. Za każdym razem po deratyzacji administrator zaklinał się, że
niemożliwe, aby pojawiły się ponownie. Ona jednak wiedziała, że wrócą. Urodzona w Bronksie,
wiedziała wszystko o szczurach. Potrafiły nawet przegryźć beton, jeżeli tylko miały dosyć czasu.
Wróciła do kuchni. Posypała rybę gałką muszkatołową i uznała, że danie jest już gotowe. Nie
czuła jednak głodu. Kurczak wyglądał wspaniale, trzeba było tylko przygotować jeszcze puree
z ziemniaków.
Nagle jeszcze raz usłyszała ów dźwięk. Odgłosy szurania. Po chwili hałas wzmógł się –
jakby ktoś ciągnął po podłodze krzesło, a potem Stół. Dzwonienie kieliszków i zastawy.
Otworzyła szufladę i wyjęła największy nóż do chleba. Stała sztywna i przerażona, nasłuchując.
Powinnam zadzwonić pod dziewięćset jedenaście, pomyślała. Ktoś tu jednak musi być.
Żaden szczur nie zrobiłby takiego hałasu. Szczury potrafią przegryźć beton, ale nie mogą
przecież przesuwać mebli.
Przeszła przez kuchnię trzymając przed sobą nóż na sztorc i starając się opanować drżenie
ręki.
Dotarła do telefonu i zdjęła słuchawkę ze ściany. Nie spuszczając wzroku z drzwi jadalni
lewym kciukiem wycisnęła numer dziewięćset jedenaście i przyłożyła słuchawkę do ucha.
Cisza. Telefon nie działał.
Ponowiła próbę. W dalszym ciągu cisza. Ani odgłosu wybierania numeru, ani sygnału.
Spróbowała raz jeszcze, po czym odwiesiła słuchawkę.
– Ktokolwiek tam jest – krzyknęła – niech wie, że mój mąż wraz z pięcioma kolegami zaraz
wróci do domu. Na twoim miejscu wyniosłabym się natychmiast.
Żadnej odpowiedzi. Miała głęboką nadzieję, że ten ktoś posłuchał jej. Jeżeli jednak do domu
miało przyjść sześciu mężczyzn, to dlaczego stół jest nakryty tylko dla trojga?
– Ostrzegam cię! – zawołała. Czuła, jakby miała oset w gardle. – Masz pięć sekund, by się
wynieść. Potem wzywam policję, sąsiadów i niech Bóg ma cię w swojej opiece.
– W tej samej chwili mieszkanie wypełniło się ogłuszającym trzaskiem zderzających się ze
sobą sprzętów. Łomotały drzwi, pękały kieliszki i przewracały się krzesła. Wielki mahoniowy
kredens, niegdyś własność babki, nagle z hałasem zaczął znikać jej z oczu strząsając z siebie
fotografie w ramkach, bibeloty i prawie całą jej kolekcję szklanych przycisków do papieru.
Była zbyt przerażona, żeby krzyczeć.
Ze strachu nie mogła wydobyć z siebie głosu. Z trudem łapiąc powietrze, bez tchu słuchała
ostatnich dźwięków tłuczonego szkła i przytłumionej muzyki. Co to za intruz, który wchodzi do
twojego domu i przestawia meble? W jaki sposób udało mu się ruszyć kredens? Ten kredens
waży tonę. Kiedyś Michael i Erwin musieli prosić o pomoc Freddiego Bensona, żeby przesunąć
go tylko o metr.
A może to nie żaden intruz? Może to dom osiada? Wszystkie te stare domy w Greenwich
Village budowano na ogół w pośpiechu, w czasach kiedy Manhattan z dnia na dzień rozrastał się
w dzielnicę willową – ulica za ulicą, plac za placem, jednego tygodnia jeszcze modne
i eleganckie, następnego zaś już opuszczone. Rzeczoznawca ostrzegał ich, że cała konstrukcja
jest niepewna, „drewno częściowo zmurszałe, a dachówki dziurawe ze starości”.
Dom stał jednak na twardej skale, a na ścianach nie było żadnych pęknięć. Poza tym nie
czuła, żeby się osuwał. Aby taki ciężar mógł się ześlizgnąć, podłoga musiałaby mieć co najmniej
czterdzieści pięć stopni nachylenia.
Ostrożnie skierowała się w stronę jadalni, modląc się, żeby Michael i Erwin wrócili
wcześniej do domu.
– Mam nóż – oznajmiła – i wiem, jak się nim posługiwać.
Nie była pewna, czy nie popełniła poważnego błędu informując intruza, że jest uzbrojona.
On na pewno też miał nóż, a może nawet broń. Jej przyjaciółkę, Esterę Fishman, napastnik
postrzelił w lewy policzek i mimo że od tej pory minęło sześć lat, wciąż miała głęboki uraz
psychiczny i brzydkie blizny. Jej mowa była upiorną parodią Kaczora Donalda.
Na myśl o Esterze natychmiast chciała rzucić nóż i uciec do drzwi wejściowych. Lepiej
wszystko stracić, niż skończyć jak Estera.
To był jednak wieczór szabasowy; to był jej dom, przygotowany na przyjęcie męża
i szwagra. Nie była przeciętną kobietą, była przecież eszes chajl – kobietą „obdarzoną dzielnością
i godnością”.
Otworzyła drzwi do jadalni. To, co zobaczyła, było niewiarygodne. Wszystkie meble
zepchnięte pod przeciwległą ścianę. Krzesła, stół, kredens, półki na książki, nawet dywan był
zmięty i pomarszczony. Wszystko, co znajdowało się na stole, tworzyło bezładny stos zwalony
pod ścianę: serwetki, kieliszki, chały szabasowe, sól selerowa.
Najbardziej niepokojący był widok obrazów. Wisiały na ścianach krzywo, jakby zmienił się
kierunek siły przyciągania. Jakaś moc za wszelką cenę chciała przeciągnąć je na sąsiednią ścianę:
obraz olejny z Rosji, który dostała w testamencie od ciotki Kati, i ręcznie podbarwione zdjęcie
stryjecznych pradziadków, potem jak przybyli do Brooklynu w tysiąc osiemset osiemdziesiątym
siódmym roku. A także rysunek wyspy Coney, który podarował jej Henry, gdy miał jedenaście
lat. Jedynym obrazkiem, który pozostał na swoim miejscu, była oprawiona w ramki kompozycja
z suszonych kwiatów.
Przerażona i oszołomiona, zbliżyła się do mebli. Tego nie mógł zrobić żaden włamywacz.
Dawno temu słyszała, że w noc przed szabasem diabelskie moce wystawiają czasem ludzi na
próbę wiary w Boga, kusząc ich pracą, która jest zakazana. Mogą one na przykład podrzeć
ubrania kobiet, aby zmusić je do szycia, lub przemienić chleb w kredę, żeby musiały piec go na
nowo. Mogły też spowodować u dzieci choroby, aby rodzice musieli nieść je do lekarza.
W pokoju unosił się kwaśny odór, niczym nie przypominający żadnego ze znanych jej
zapachów. Najpierw pomyślała, że to zapach dymiących świec lub że zapalił się obrus. Menora
zgasła jednak widać, gdy stół się przesuwał, i leżała przewrócona na koszyku z chlebem; żadna
świeca się nie paliła.
Każdą z nich zapalała z myślą o dzieciach, za ich dusze, za duszę Michaela i Erwina.
– Boże, miej mnie w swojej opiece – wyszeptała. Zupełnie nie wiedziała, co robić. Podeszła
do olejnego obrazu starając się przywrócić mu dawną pozycję, ale gdy go tylko dotknęła,
natychmiast powrócił do poprzedniej, horyzontalnej pozycji. Spróbowała jeszcze raz; zjawisko
powtórzyło się.
– Kto tu jest? – krzyknęła, a jej głos zabrzmiał piskliwie, jakby ktoś przejechał mokrym
palcem po szybie.
Weszła do salonu. Pusty, ciemny pokój był również przesiąknięty tym ohydnym kwaśnym
zapachem.
– Kto tu jest? – zawołała ponownie.
Obiegła całe mieszkanie. Zaczęła od sypialni, gdzie łóżka nakryte były różowymi
pikowanymi kapami. Teraz łazienka. Z lustra spojrzała na nią przerażona twarz bez uśmiechu.
Następnie zapasowy pokój, w którym trzymała nie używaną, znienawidzoną maszynę
[ Pobierz całość w formacie PDF ]

zanotowane.pl

doc.pisz.pl

pdf.pisz.pl

mement.xlx.pl